Und wir lieben. Wir fühlen. Manchmal kannst du es riechen, das Echte, das Pure, in den Pflanzen, den Bäumen, dem Schnee. In der Schierheit der eigentlichen Wahrheit. Dass es um Sein geht.

Aber verkennen wir das Sein nicht. Das Sein, das ist kein Ziel. Und es ist ganz bestimmt nicht romantisch. Es ist ganz bestimmt nicht Zen. Es geht sicherlich nicht um Ganzheit, nicht um Glück, nicht um Wärme.

Das Sein ist hohlaugig, dumm, kalt – aber eben nicht gefühlskalt. Nur kalt, ignorant, egal. Und ob wir Menschen es nun suchen, egal wie müde wir sind. Ob wir uns mit ein, zwei Flaschen Wein davon fliehen. Ob wir denken, wir kämen ihm näher mit MDMA, mit einer halben Pille Ecstacy, gemixt mit Chivas. Einem Gramm Koks für 70 Euro, verpackt im Pappenviereck. Mit Eiswürfeln und dunklen Reglern, die uns regieren.

Ob wir mehr Geld verdienen, bessere Bärte wachsen, ob wir viel ficken, ob wir die Geilsten klar machen. Ob wir tolle Autos fahren. Ob wir Sport machen und uns beglücken mit den kleinen Dingen im Leben.

Ob wir abnehmen, ob wir Fehler machen, ob wir Frauen verarschen. Ob wir Liebe ausdrücken, ob wir umarmen. Ob wir die unmenschlichteste, größte aller Lieben in den Eltern, im Bruder erkennen. Ob wir verreisen und wieder ein wenig auftauen von der kalten Geschäftswelt. Ob wir Erfolg wollen, den Wecker auf links gedreht. Ob wir Blut im Laken haben oder die Freundin uns regiert. Ob wir lachen, das Leben lieben, das alles nicht verstehen.

Ob wir unrecht tun, mitleiden, schreien, kratzen. Sogar ob wir so garnicht mehr fühlen können. Weil wir es alles ertränkt haben. In Nächten im Suff, in der Nacht, in toten Gläsern. In hohlen, endlosen Glücksatrappen. Ob wir überhaupt ganricht mehr wissen, was überhaupt wann wo war. Und warum.

Darum geht es nicht. Und um viel mehr geht es auch nicht. Denn es geht nicht. Das muss man nicht verstehen. Man kann es schlecht sehen. Zum Beispiel immer Sonntags, restalkoholisch. Man kann es gut sehen, zum Beispiel nie.

Aber am Ende bleibt kein Zentimeter Luft zum atmen. Nichts macht eine Pause. Dabei bräuchte alles eine. Alle wissen das. Es dreht sich zu schnell. Aber wozu auch nicht, Irgendwer ist immer frisch. Und wenn er’s nicht mehr ist, schreibt er Zeilen. Hat sich durch drei weitere Theorien zum Sinn gearbeitet. Fühlt sich schlauer, hat so viel mehr gesehen. Ist weiter als alle, fast.  Und landet dennoch wieder dort, wo er als junger, unwissender, depressiver Student schon war. Vielleicht mit mehr Kontrolle. Aber aussagengleich. Es geht um nichts.

Das deprimiert.

Aber das ist Henne-Ei, immerhin das wissen die Jahre jetzt.

Und ob es um Musik geht, oder um ein wenig vergessen. Sein ist und bleibt kein Ziel. Das Ziel zerstört alles. Es ist das Ziel, das die Seuche ist. Die wir brauchen. Aber ziellos sollte es sein. Deswegen liebt Musik so. Sie führt nicht. Wie Schreiben.

Und während ich dir noch flüster, wohin dieses Leben führt. Hast du es schon vergessen. Nimmst den nächsten Blick nach Innen. Morgen ist Montag. Und dann schon fast Freitag.

Wir sind wie Staubwischer. Wir Lesen und Verarbeiten und sammeln so viele Informationen. Aber wir sind wie Staubwischer. Wir bekommen das alles mit. Das ganze „sich selbst neu Erfinden“, all das „nicht aufhören zu lernen“. Und es wäre falsch für jede dieser Theorien, uns im Kleingedruckten mitzuteilen, dass das alles nicht so leicht ist.

Denn auf dem Papier ist es nicht schwer. Und dort steht es ja meistens. Schwarz auf weiß. Mach neu. Tue ab jetzt. Sei so.

Ja, so sein. Es ist richtig. Der Wille ist richtig. Der Gedanke ist richtig. Das Nein-Sagen ist falsch, selbst im Kleingedruckten. Der kleinste Staubkorn schädigt alles. Rammt alles gegen die Wand. Es darf keinen Zweifel geben. Und das macht es für viele so pauschal, so reißerisch. Dabei ist es nur ehrlich sich selbst gegenüber.

In ein anderes Buch müsste man schreiben, dass wir Staubwischer sind. Staubwischer der Jahre. Das brauch man gar nicht zu verschlüsseln. Man schreibt von Theorien, von Erfahrungen, von neuen Ansätzen und vieles davon ist eingängig. Man spürt instinktiv wie wahr es ist. Anderes wiederum nimmt sich sein dualistisches Recht, nur oberflächlich richtig zu wirken. Und im Detail zu verwirren.

Aber das Staubwischen, das kennt jeder. Denn so sind wir alle. Wir können nicht von Null beginnen. Wir können nicht aufwachen und einfach alles frisch haben. Alles gut haben. Alles ohne Angst tun. Und darum geht es doch letztendlich. Die Angst loswerden. Egal was uns zurückhält, es geht um Angst. Angst, aber subtil. Manchmal fühlt sie sich an, wie ein bisschen Druck in der Brust. Manchmal so, als würde Mutter über die Schulter schauen. Manchmal wie das weite Lachen unbekannter Anderer, aber ganz klar, das müssen die Wichtigen sein.

Die Anderen, undefiniert. Für immer der König unseres Handelns. Und wie abschreckend dann die sind, die die Anderen gar nicht erst kennen. Abschreckend irgendwie. Aber golden.

Staubwischen. Das ist es. Man zieht die Jahre mit sich. Man verändert sich, man sondiert auch aus. Nicht jeder Staubkorn bleibt hängen. Nicht jede Erfahrung prägt. Und viele schon. Aber wir können nie bei Null beginnen. Und die Wahrheit ist geduldig. Die Erkenntnis steht dort einfach. Man muss das begreifen, sie steht. Sie wartet nicht einmal, es ist auch nicht so, dass sie nur für eine Weile da wäre. Sie steht. Du kannst sie nehmen, oder sehen, wenn du magst. Aber ob und wann, das interessiert sie nicht. Denn sie ist.

Das, was wir aus all unseren Jahren mitnehmen, das wissen wir manchmal selbst nicht so genau. Darauf sollten wir vielleicht noch mehr achten.

Aber wer kann bei diesem Chaos schon auf noch mehr achten? Ja, wir wischen vieles eben auch nur mit. Dann sackt es, oder eben nicht. Aber noch mal, wir können nie bei Null anfangen.

Es wird immer wie beim Elfmeter-Schießen bleiben. Auch wenn wir Millionen Schüsse hätten und nur den ersten verschossen, wir kämen nie auf 100% Trefferquote.

Wobei, im Leben, da lassen sich 100% nicht definieren. Wir sind komplexe Gebilde. Wir sind gut so, wir sind so 100% vielleicht. So daneben geschossen. Aber eigentlich geht es um Angst.

Das wäre mal ein echtes bei Null anfangen. Aufwachen, ohne Angst. Angst, das vollkommen falsche Wort für das, was eigentlich gemeint ist. Angst ist Angst vor Prügel. Ist Angst vor der Prüfung. Ist Angst vor der Dunkelheit. Jeder kennt die. Jeder kennt aber auch das, was er nicht als Angst definiert. Weil es nicht so kickt, nicht so schallert. Aber es ist alles Angst.
Und davon sind wir alle voll. Vom Schwarzfahren bis zum Uhrzeit-Fragen. Vom Studieren bis zum falschen Mittagessen. Von der Penisgröße bis zur Intelligenz. Vom Gehalt bis zur Freundin. Vom Siegen bis zu Drogen. Es ist Angst. Es gibt kein anderes Wort – und jeder spürt es. Und keiner sieht es.

Zumindest wird es wenig gesehen. Denn man darf es eigentlich nicht sehen. Das ist vorgegeben. Von wem, das weiß keiner. Es ist einfach da. Es ist eingebaut. Wer es nicht hat, ist fehlerhaft geschaffen. Was für ein Glück das wäre.

Nicht Angst kennen, das bedeutet sich selbst kennen. Das ist eine gewagte Theorie, denn vielleicht zählen auch die Lebensjahre ohne Angst. Aber ganz sicher, keine Angst zu haben, bedeutet auch, sich selbst betrachten zu können. Bedeutet auch, sich so zu nehmen. Selbst mit Angst. Klar, das ginge nicht.

Deshalb ist es wichtig zu erkennen. Es geht nicht um bei Null anfangen. Es geht nicht um gute Gewohnheiten, es geht vielleicht nicht einmal um Zen. Es geht um Kämpfen, auf den Zustand hin. Das ist unsere Krücke, das Kämpfen. Erkennen – sehen!- und kämpfen, mit ganz viel Übung. Kämpfen. Mit allem, was da ist.

Wer das weiß, der kann grenzenlos sein. Wenn er’s beherzt.

Warum sie sich wohl immer erst im Fahren angeschnallt hat
Bleibt für immer ein Rätsel, dass ich es genauso mache
Warum nichts in der Welt so schwer auf mir wiegt
Und nichts mich so sehr treibt, wie dieses stumpfe Erbe

Warum er mir seine Ambivalenz nie mitteilen konnte
Zeigt sich für immer zwischen seinen Zeilen, wo ich lächle
Weil nichts in der Welt so stark in mir dreht
Und nichts mich so sehr richtet, wie dieser gute Blick

Und irgendwo im Selbst, zwischen alt und neu
Finde ich das Zusammengewürfelte, Herausgeordnete, Schiere
Krame weiter in den Tonnen tiefer Trugschlüsse und Wahrheiten
Bin ich im Fluss, fließe weiter Richtung was schon immer war

Wir fallen in ein Muskelmeer aus Ton
Wanderschnee staubt in den Himmel auf
Und brennt nebelnd hinab auf bare Füße
Die sich um das Erdstampfen streiten

Im Knall der Reglerfunken
Schleudern wir uns aufgebracht in die Nacht
Trinken dunkle Rufe und Hautgeglitzer
Wir brechen den Schütterschall, rächend

Komm mit mir nach Navagos
Wo wir die bunten Bäume bemalen
Mit rauchenden, greifenden Bögen
Und auf Zuckerzäunen aufbegehren

Dann stampf mit mir den Schmirgelbeat
Reiß die Arme in den aufgeblitzen Meereshimmel
Stich den Nacken in den roterflammten Mengentaumel
Kämpf dich aus dem Tausendgriff

Wir sind neu geboren, auf Raupenstufen
Wir treten und glänzen im tiefen Brecherbass
Das Wellenklatschen feuert uns voran
Ins dunkle, wundertoll endlos Wilde

Dann nehme ich den ganzen Trouble
Packe ihn in einen Beat aus Steinen
Und Eiswürfeln

Wenn du mich aufgreifst
Dann leuchte ich in unser Wecken hinein
Ins Ganze

Ich rufe deine Wahrheit aus, schreie
Dass wir wieder rund werden
Halb vergessen

Solltest du mich mitziehen
Dann schwör ich uns dahin
Ins Rotgoldene

Dann kämpf ich uns hier raus
Gebe all das alte weg
Ins Gestern

Es gibt ja nichts, was nicht schon war
In diesem Loch ist alles alt – so fern
Ich atme tief, in Rauch gestülpt, ein neuer Stern
Vollkommen verloren, frei – dem Tode nah

Es gibt ja nichts, was sich noch findet
In diesem Glas wird alles gleich verzollt
Und während Regen über mein Feuer rollt
Verbittert das schönste Blütenwasser – das Klare verschwindet

Es gibt ja nichts was ich noch tun kann
Nur immer wieder reflektieren, bereuen, weiterdrehen
Und während meine Worte Klarheit, Ruhe, Liebe sehen
Bricht Rhythmus, Flow und Wärme, der ganze Bann
Jedes Mal auf ewig, immer wieder, tückenvoll ehrlich
Und all das nüchtern freie Tagestaumeln – das träum ich

Aus keinem Jahr, ergibt sich Güte
Güte, mit diesen Händen
Vielgefasst, vergebens
Schlender ich gen was?

Gen Kind und Kegel?
Gen Koitus und Freiheit?
Gen Leben doch!
Gen Leben.

Doch es ist als wenn
Die Tage mich verdrängen
In meinem tauben Trommellauf
Stumm und dösig

Und alles reiht sich reibungslos
Aneinander, ohne Gefühl
Käseglockig, tick-tackend
Verlaufbandet

Und aus keiner Kante
Ergibt sich ein Atmen
Kein Stoß der Freiheit
Keine Wut, keine Sorge

So trimm ich mir den Tag zurecht
Im ständigen Wundwünschen
In aufgerafften Trommelschlägen
Irgendwie wollend, irgendwie wartend

Ich habe mir gedacht, ich schreibe dir einen Brief
Mache Musik an, denke in grau-braun, eine Herbstmelancholie
Fülle die Lücke mit Schrift

Nun tret’ ich auf die Straßen, atme tief ein
Und leide irgendwie nicht
Eine Abwesenheit von allem, selbst vom Gefühl
Dass das nicht richtig ist

Ich hab meinen besten Mantel angezogen
Bin durch den Wind geschlendert, denkend
Hab’ mir Gitarren zusammengeschmunzelt
War wundervoll neutral

Und wir sind ein Bild
Eigenartig gut im Rahmen, festgehalten
Irgendwie weise, dieses Bauchsummen
Dort wo wir über den Wassern schwimmen

Lippen im O
Luft in Zügen
Hinaus in die Häuser
In den Gassen verlieren

Ich nehme dich raus
Ich lache dich
Ein glitzerner Stick
Zugesiebt

Lippen im U
Züge in Zügen
Hinaus in die Straßen
In den Worten verlieren

Ich nehme dich ein
Ich stimme dich
Ein letztes Steigen
Dein Mund im Fallen
Einwärts
In die Wände